LiTTeRa LiTTeRaE

Inédito...

2010-10-25T21:40:00.001-07:00

"Hay luz en la ventana, está

la casa abierta,

voces caminando alegres

en el patio.

Escuchas el silencio. Aceptas

tanta ausencia.

Págase, así, la vida: se pierde

la inocencia."

de Víctor M. García, Poros y Penia. (Inédito)

Matutino...

2010-10-24T21:14:00.000-07:00

"Perdona este final.

Ya sabes que en la vida

sobran siempre las últimas escenas.

La última hora

de una noche de amor.

El último día de un viaje.

La última carta.

La penúltima copa.

Perdona este final.

LLueve,

me odias,

los bares cierran."

de Bar Adentro, de Fernando Beltrán.

Hablando de maestros...

2010-10-23T01:01:00.000-07:00

"Amargo es el amor en las ausencias.

Ahora que este desierto me crece por las manos,

dónde tus ojos dónde,

tu boca dónde,

si trepan los silencios...

Y dónde tu rincón

de sombra, amor,

para buscar el mar,

por donde el agua estará sonando

y mueve las arenas y muere en las arenas.

Allá mi mano llega,

amor, y el mundo se me escapa.

y queda sólo salobre huella, tacto frío."

de Francisco Álvarez Velasco.

Alumbramiento...

2010-10-13T12:32:00.000-07:00

Tiemblas

y te ofreces

-milagro de la vida-

partera de la luz

susurrante

convocas la alegría.

Papel en blanco...

2010-09-10T02:10:00.000-07:00

"Ya ves, yo nun sabía qu'un papel

en blanco tamién corta, qu'escuende

como filos secretos de navaya. Y agora, mira,

la carta que nunca m'escribisti aporta

nel suañu güei a les mios manes

y taraza pa simepres el silenciu, esparde'l

vacíu pelos cuartos: taya d'un güelpe

les venes d'esta nueche inmensa, absurda,

onte t'espero."

en Un mes, de Berta Piñan.

Feat. Los Panchos

2010-09-06T12:34:00.001-07:00

"Si tú me dices ven...

me descojono... Y luego,

voy."

Divertimento (y II)

2010-09-05T12:54:00.000-07:00

CIRQUE DU SOLEIL

Cruzas
tus piernas sobre mis hombros

equilibristas torpes echando un polvo.

Summertime 2010

2010-09-03T05:47:00.000-07:00

"Entre tus manos mi mano
tiembla

desnudo el mar juegos de arena

vienes
y
vas

no te detengas"

Actualizando...

2010-06-08T00:57:00.001-07:00

Arráncate la luz de la mirada:

también el mundo a oscuras es un paisaje

hermoso. Negros y de sombra

caballos galopando

sobre la ruta fértil de tu espalda

trotan. Ladran

los mastines y bajan con sus cetros

dioses candeales

de pan y carne y agua

desde la tarde en ciernes, madres

que alimentan con pechos manantiales la edad

de su simiente.

Contempla el mundo aquí, como una piedra

enorme

que gira entre la niebla:

de corazón y sangre y pulso. Y

azucenas.

Luz del sur...

2010-04-04T12:44:00.000-07:00

Os regalo, un poquito, la luz del sur. Luz de mis días. Su bendita primavera...

Nada más...

2010-03-23T10:36:00.001-07:00

["Sacó unas castañas del fuego, les quitó la cáscara. Entrechocamos los vasos. Durante un largo rato permanecimos allí, bebiendo y masticando sin prisa, como dos grandes conejos, mientras oíamos en la distancia los bramidos del mar.

Permanecimos silenciosos junto al brasero hasta muy entrada la noche. Comprendía yo, nuevamente, qué sencilla y frugal es la felicidad: un vaso de vino, una castaña, un mísero braserillo y el rumor del mar. Nada más."]

de Alexis Zorba, el Griego, de Niko Katzantzakis.

Hace muchos, muchos, muchos años que espero esta novela. A día de hoy, y gracias a su luz -esa indispensable-, descansa en mis anaqueles y disfruto, como entonces, con la isla de Creta.

Neruda y una tarde de agua...

2010-03-13T20:40:00.000-08:00

[...]

"Entonces, dónde estabas?

Entre qué gentes?

Diciendo qué palabras?

Por qué se me vendrá todo el amor de golpe

cuando me siento triste y te siento lejana" [...]

Poema X, en Veinte poemas de amor y una canción desesperada, de Pablo Neruda.

Ya casi es primavera...

2010-03-01T05:22:00.001-08:00

"Deshaces el amor. Y

lo reinventas.

Ruinas calientes en mis labios posas.

Mariposas de aire

sobrevuelan

la tarde"

Todavía una canción de amor

2010-02-02T02:58:00.001-08:00

"Del agua que bebimos

sólo

esta sed queda. Y el unicornio

azul

como tus ojos

una tarde de agosto y venecia."

Para L. También la vida.

de Poros y Penia, Víctor García Méndez.

México Lindo y Querido...

2010-02-01T09:02:00.000-08:00

"Miss X, sí, la menuda Miss Equis,
llegó, por fin, a mi esperanza:
alrededor de sus ojos,
breve, infinita, sin saber nada.
Es ágil y limpia como el viento
tierno de la madrugada,
alegre y suave y honda
como la yerba bajo el agua.
Se pone triste a veces
con esa tristeza mural que en su cara
hace ídolos rápidos
y dibuja preocupados fantasmas.
Yo creo que es como una niña
preguntándole cosas a una anciana,
como un burrito atolondrado
entrando a una ciudad, lleno de paja.
Tiene también una mujer madura
que le asusta de pronto la mirada
y se le mueve dentro y le deshace
a mordidas de llanto las entrañas.
Miss X, sí, la que me ríe
y no quiere decir cómo se llama,
me ha dicho ahora, de pie sobre su sombra,
que me ama pero que no me ama.
Yo la dejo que mueva la cabeza
diciendo no y no, que así me cansa,
y mi beso en su mano le germina
bajo la piel en paz semilla de alas.
Ayer la luz estuvo
todo el día mojada,
y Miss X salió con una capa
sobre sus hombros, leve, enamorada.
Nunca ha sido tan niña, nunca
amante en el tiempo tan amada.
El pelo le cayó sobre la frente,
sobre sus ojos, mi alma.

La tomé de la mano, y anduvimos
toda la tarde de agua.

¡Ah, Miss X, Miss X, escondida
flor del alba!

Usted no la amará, señor, no sabe.
Yo la veré mañana."

de Jaime Sabines.

La nada y tú

2010-01-31T04:25:00.001-08:00

Me da que dará mucho que hablar. Dos obras de arte caminan de la mano en la red...

Narciso y yo

2010-01-28T01:58:00.000-08:00

"Dad al aire mi voz

viento sea.

Inútil polen que se pierde en tierra"

de Poros y Penia, Víctor García Méndez.

Insomnio, y duermevela (y 3)

2010-01-19T17:40:00.000-08:00

"Como cuando Eneas, al llegar a Cartago, lloraba frente a un fresco.

A veces de una música descienden nombres hermosísimos, abrazos
que nos aman todavía, labios dorados, voces reconocibles, sabores impronunciables.

A veces una palabra huele a corazón como, cuando hace ya muchos años
entrábamos en casa, de la mano.

Son el amor y la memoria quienes hablan"

de Una realidad aparte, Aurelio González Ovies.

Insomnio y duermevela (y 2)

2010-01-18T17:02:00.000-08:00

De qué forma explicarte que por ti
lo he hecho ya casi todo: renunciar a las otras,
renunciar a las noches en que ellas
en torno a mí giraban con la música
como giran las noches, como todo giraba
en aquel tiempo hermoso que juré
detener para siempre, como gira el deseo
al que he vuelto la espalda, como también a veces
la mirada se vuelve hacia esos días
que por ti he convertido en mi vieja leyenda.
De qué forma explicarte
que por ti me he desdicho: los amigos de entonces
se sonríen al verme, no me habla
mi soledad de siempre, ni siquiera el alcohol
me sienta como antes, y he perdido
mi destreza en el baile.
De qué modo explicarte, sin que lo entiendas mal,
que hasta mi juventud me va volviendo
la espalda, que por ti
lo he hecho ya casi todo, excepto aquello
que juzgabas tan fácil, que me pediste tanto
sin que nunca supiera atender tu ilusión:
el poema de amor que por fin te dedico
y que tal vez te oculten estos versos
sin halagos, sin rosas, estos versos
que no sabrán en nada parecerse
a los que tú soñaste. Un poema de amor
verdadero, sin trampas, sin palabras hermosas.

de La plata de los días, Vicente Gallego.

Insomnio, y duermevela

2010-01-18T00:46:00.000-08:00

¿De qué modo decírtelo?

¿Compararé tus ojos a las quietas

estrellas de la noche? ¿O, utilizando

resabiadas metáforas de oriente,

diré que hay en tus labios imposibles

y blancas margaritas, que tu talle

es una esbelta palma? Mentiría

de una manera estúpida: bien sabes

que eres poquita cosa, y desde luego,

nada del otro mundo. Sin embargo,

cuando no logro verte, algo me pasa

que no puedo aguantarme ni yo mismo."

de Víctor Botas.

Álbus

2010-01-12T11:39:00.000-08:00

"Qué milagro fulgente qué

relámpago plata

esta tarde de nieve anidar

en tu espalda

Nívea mudez de muerte nómada

huella blanca."

Floración

2009-12-21T03:57:00.002-08:00

["En tu boca por mayo prenderán los frutales

fanal tenue de luz enamorando el aire."]

...desolación de la quimera...

2009-12-01T13:34:00.000-08:00

"A nuestro amor le sobran las metáforas.

También la ropa."

Juan Gelman

2009-11-30T04:01:00.000-08:00

Hoy me hice con De palabra, de Juan Gelman.

Hoy puse al fresco la poesía.

"Sucede que/de día/de noche/soy

el castigado por tu ausencia/ vos linda como un sol

y tenés piecesitos como dulce esperanza

que andan por mi saliva como

tus ojos/soñándome/olvidándome/

sangrándome de adiós/ o como

el arroyito de tu pelo que

llevo escondido como un fuego

que ilumina a este mundo tan chico

para mi humilde amor/oigo la vida

en vos/soleada/florida/caminito

que ardés como clavel

del cielo/callejón

donde amuro la pena y subís/

nido suavísimo o valor/ o chamuyo/misterio

que me reúne el corazón"

Comentario XVIII.

La nada y tú

2009-11-30T03:48:00.000-08:00

Ún de los meyores trabayos en llingua asturiana de la última década, por nun dicir que'l meyor.

Discu tremendu onde los haiga del hermanu González, Alfredo González.

Y ties la suerte de poder baxálu GRATIS dende esta web.

...donde el amor inventa su infinito...

2009-11-24T23:32:00.000-08:00

"Tú

y yo.

Desnudos en la cama.

Alejandrinos de sudor:

poema."

Violetas para Violeta...

2009-11-17T07:56:00.000-08:00

["Lo dijo Violeta Parra,

hermana de Nicanor,

por suerte tengo guitarra

y sin presumir de voz

si me invitan a una farra...

cuenten con mi corazón."]

esperando invitaciones, se les abraza.

Joyita mañanera

2009-10-29T02:59:00.001-07:00

No lamento tu ausencia, no me alegro tampoco:

esta paz de tenerte como siempre en las manos

es parte de mi amor,

de este nuevo sentido que has puesto en mis sentidos,

y no es que estés muy lejos,

es que madura lento lo que más nos importa

y el tiempo y el espacio son frutas delicadas.

de Jesús Aguado.

Resumiendo...

2009-10-21T10:44:00.000-07:00

«Sobre este cuarto ha descendido el mundo,

la luz intacta de la vida breve

envolviéndonos juntos

mientras la noche afuera dura y llueve.

No volveré a estar solo.

Después de haber amado así, la muerte

no me tendrá del todo».

como anillo al dedo estos versos de José Luis Piquero.

Habla Epicuro...

2009-10-08T03:28:00.000-07:00

"Una mañana, uno se sorprende

con la vida madura entre las manos.

Ha enterrado su infancia en ese día.

La adolescencia sigue, y se resiste,

y cree no morir y va muriendo.

Hasta la noche en que uno se desvela,

agobiado su lecho de recuerdos.

Pierde la juventu en este encuentro.

Pero la madurez -oh donación tardía-

ya no nos abandona, aunque queramos

a la vejez abrirle nuestras puertas.

Que es más veloz la muerte que la vida,

dice Epicuro, anciano, a sus discípulos."

de Jose Luis Giménez Frontín

Tenía yo ganas de esto....

2009-10-07T16:12:00.000-07:00

Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi,
cruzo la desmedida realidad
de febrero por verte,
el mundo transitorio que me ofrece
un asiento de atrás,
su refugiada bóveda de sueños,
luces intermitentes como conversaciones,
letreros encendidos en la brisa,
que no son el destino,
pero que están escritos encima de nosotros.

Ya sé que tus palabras no tendrán
ese tono lujoso, que los aires
inquietos de tu pelo
guardarán la nostalgia artificial
del sótano sin luz donde me esperas,
y que, por fin, mañana
al despertarte,
entre olvidos a medias y detalles
sacados de contexto,
tendrás piedad o miedo de ti misma,
vergüenza o dignidad, incertidumbre
y acaso el lujurioso malestar,
el golpe que nos dejan
las historias contadas una noche de insomnio.

Pero también sabemos que sería
peor y más costoso
llevárselas a casa, no esconder su cadáver
en el humo de un bar.

Yo vengo sin idiomas desde mi soledad,
y sin idiomas voy hacia la tuya.
No hay nada que decir,
pero supongo
que hablaremos desnudos sobre esto,
algo después, quitándole importancia,
avivando los ritmos del pasado,
las cosas que están lejos
y que ya no nos duelen.

Ochobre y vida nueva

2009-10-07T14:21:00.000-07:00

Nunca sabe uno muy bien qué o quién empuja la maquinaria de la constancia y la creatividad, si bien es cierto que, cuando se oyen los primeros ruidos en la cabeza, es necesario dejarse ir y que la inspiración, tópico tan manido, te pille trabajando.

Después de tanto tiempo vuelvo, mas no como Ulises: no me espera Penélope, Telémaco no siente la ausencia de su padre. Sin embargo, vuelvo, y sé, sabinianamente, que el alquitrán del camino embriaga más que el suave vino del hogar... Con todo lo que eso conlleva.

Será el otoño o quizás la incertidumbre de una nueva primavera (estación por antonomasia de esta casa) pero se renuevan las ilusiones, se recargan las pilas, dejas que la luz que has robado en estos días invada las estancias, oreas la ropa, abres las ventanas, riegas las plantas, llamas a tu madre, qué tal todo, no creo que apruebe, no me pases con papá, sabiendo que estáis bien, claro que te echo de menos, barceló-naranja, mejor una cerveza...

En fin, que estoy en casa y he dejado las puertas abiertas, como siempre hizo mi abuela. Os espero dentro: tenemos guitarras, algo de comer, buen ron y mejor whisky. Y, sobre todo, amistad para quien quiera y una hoguera de palabras... para cuando llegue el frío. Seguro que hará falta.

Basia magis. Uale!

LA PEOR DE LAS NOTICIAS

2009-05-17T18:58:00.000-07:00

Yo no puedo hablar de don Mario. Dentro del Diccionario no hay una palabra que se acerque a lo que siento hoy... a lo que dejo de sentir con su huida.

Cómo el dijera, desde hoy yo también me voy quedando sin los míos... Y esta ausencia duele, dolerá mucho tiempo.

Hasta siempre, chau Mario amigo. Ojalá con Luz, allá donde estén, descansen en Paz.

Hasta siempre...

2009-05-12T06:41:00.000-07:00

Hoy estamos todos un poco más solos. Descansa. En paz, maestro.

Playas del Sur...

2009-04-08T09:14:00.000-07:00

No es mi Isla Majorera, mi Costa Calma, mi Fuerte querida, pero es esa misma sensación que dejara escrita Josep Plá, Cuaderno Gris: " El mar es impintable, indescriptible, inaferrable, incomprensible. Y de una indiferencia total."

Y es que no va más...

2009-04-01T19:21:00.001-07:00

ALGUN DÍA DEBERÍAMOS DEJAR DE SER PALABRA...

Y PASAR A SER ACCIÓN.

Tú siempre tan bailón, corazón mío...

2009-03-09T03:41:00.000-07:00

["¡Nunca serenos! ¡ Siempre
con vino encima! ¿Quién va a aguarlo ahora
que estamos en el pueblo y lo bebemos
en paz?Y, sin especies,
no en el sabor la fuerza, media azumbre
de vino peleón, doncel o albillo,
tinto de Toro. Cuánto necesita
mi juventud; mi corazón, qué poco.
Meted hoy en los ojos el aliento
del mundo, el resplandor del día! Cuándo
por una sola vez y aquí, enfilando
cielo y tierra, estaremos ciegos. Tardes,
mañanas, noches, todo, árboles, senderos,
cegadme! El sol no importa, las lejanas
estrellas...¡Quiero ver, oh, quiero veros!
Y corre el vino y cuánta,
entre pecho y espalda cuánta madre
de amistad fiel nos riega y nos desbroza.
Voy recordando aquellos días. ¡Todos,
pisad todos la sola uva del mundo:
el corazón del hombre! ¡Con su sangre
marcad las puertas! Ved; ya los sentidos
son una luz hacia lo verdadero.
Tan de repente ha sido.
Cuánta esperanza, cuánta cuba hermosa
sin fondo, con olor a tierra, a humo.
Hoy he querido celebrar aquello
mientras las nubes van hacia la puesta.
Y antes de que las lluvias del otoño
caigan, oíd: vendimiad todo lo vuestro,
contad conmigo. Ebrios de sequía,
sea la claridad zaguán del alma.
¿Dónde quedaron mis borracherías?
Ante esta media azumbre, gracias, gracias
una vez más y adiós, adiós por siempre.
No volverá el amigo fiel de entonces."]

No se corresponden título y poema, el que aquí os dejo trae por título "Con media azumbre de vino", pero sí que ambos son del admirado Claudio Rodríguez.

El interrogador

2009-02-16T18:55:00.000-08:00

["No pregunto por las glorias ni las nieves,
quiero saber dónde se van juntando las golondrinas
muertas,
adónde van las cajas de fósforos usadas.
Por grande que sea el mundo
hay los recortes de uñas, las pelusas,
los sobres fatigados, las pestañas que caen.
¿Adónde van las nieblas, la borra del café,
los almanaques de otro tiempo?

Pregunto por la nada que nos mueve;
en esos cementerios conjeturo
que crece poco a poco el miedo,
y que allí empolla el Roc."]

de Salvo el crepúsculo, Buenos Aires, ed.Alfaguara, 1996.

Foto de Raúl Lázaro. (Web recomendabilísima)

Contra la vida...

2009-02-10T19:13:00.000-08:00

["Nada que no dure
merece ser recordado.
Y sin embargo, tú,
aquí,

qué lejos...

Más que nunca."]

de Árbol Frutal, David Alonso Cuervo.

Siempre son las alegrías de otros las que más de fiesta visten esta humilde casa, y tengan por cierto que subir este poema hoy, para mí, es algo más que un placer.
Hace ya años que le perdí la pista a David -desde aquellos primeros años de facultad-, pero descubrir por fin su poemario en las librerías me ha devuelto a aquellos primeros poemas de Versativa en los que me decía "joder, qué bueno es este tío" (creo que sería más bien: cagon mi máquina, esti nenu ye la virxen, pero bueno...).
Si los libros en las estanterías de cada uno son algo así como los Dioses Lares, la poesía de David alumbra y da calor, desde hoy, mis días.

Memoria

2009-02-06T06:26:00.000-08:00

["Arpa de silencio
en donde anida el miedo.
Gemido lunar de cosas
significando ausencia.

Espacio de color cerrado.
Alguien golpea y arma
un ataúd para la hora,
otro ataúd para la luz."]

de "Los trabajos y las noches", 1965, Alejandra Pizarnik.

Crisis, la de quién...

2009-02-02T18:14:00.000-08:00

Cito textualmente:

- El Banco Santander anunció el miércoles que su beneficio neto ascendió a 8.876 millones de euros en 2008 (11.770 millones dólares), un 2% menos respecto al año anterior, después de descontar el dinero destinado a compensar a los afectados por el presunto fraude de Bernard Madoff.

- BBVA muestra su debilidad a la crisis con un beneficio recurrente, el que no tiene en cuenta los extraordinarios, en especial las provisiones por la estafa de Madoff, que ha aumentado un 0,2% en 2008, hasta 5.414 millones, y que ha sido inferior a lo esperado. Asimismo, su beneficio neto cayó un 18,1% y la entidad se ha visto obligada a anunciar el primer recorte de su dividendo desde 2002.

- ING recortará gastos en el patrocinio del equipo Renault
El principal patrocinador del equipo Renault, la firma ING, recortará los gastos de su programa de Fórmula Uno debido a las pérdidas de 1.000 millones de euros que tuvo en el 2008, dijo el lunes el grupo financiero holandés.

- La supresión de 7.000 empleos que ING ha anunciado hoy ‘no afecta a ninguno’ de los 745 empleados de la firma en España, según indicaron fuentes de la entidad.

- El Gobierno ha revisado a la baja por tercera vez las previsiones de crecimiento para 2008 y 2009, y ha estimado, en esta ocasión, una contracción económica del PIB del 1,6%, frente al incremento del 1% previsto anteriormente, al tiempo que ha rebajado cuatro décimas la estimación para el 2008, hasta el 1,2%. En este contexto, el ejecutivo espera que el paro llegue al 15,9%.

Son todas noticias del mes de Enero de 2009... Aún me pregunto, qué hacemos que no estamos en la calle. Dónde están los sindicatos que callan ante el ERE de ING, cuando se prioriza el sueldo de Alonso antes que el de 7.000 trabajadores, sean o no españoles.. Por qué tenemos que escuchar a D. Emilio Botín hablar de crisis. El 15,9 por ciento de parados al que llegará España qué voz, qué espacio en los medios, qué representante tendrán...

"En un país ineficiente, algo así como España entre dos guerras.."

Entre el olvido y la memoria...

2009-01-28T08:51:00.000-08:00

["Era todavía demasiado joven para saber que la memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y que gracias a ese artificio logramos sobrellevar el pasado. Pero cuando volvió a ver desde la baranda del barco el promontorio blanco del barrio colonial, los gallinazos inmóviles sobre los tejados, las ropas de pobres tendidas a secar en los balcones, sólo entonces comprendió hasta qué punto había sido una víctima fácil de las trampas caritativas de la nostalgia."]

de El amor en los tiempos del cólera.

Motivos de un sentimiento...

2009-01-27T18:14:00.000-08:00

"...because I love you too much baby..."

Memoria histórica...

2009-01-20T17:41:00.000-08:00

La Silla de Fernando, una película conversación de Luis Alegre y Fernando Trueba.

Cantar de ciego...

2009-01-19T09:31:00.000-08:00

"Con los mejores quise,
busqué un orden,
anduve hasta cansarme.
Virtud
no la aprendí,
pero no hay mala idea que una noche
no tuviera por mía.
Hallaron las pasiones
conmigo buen casero, que en mi hogar
todo vino se prueba
y más de un trago
le di a la jarra aquella donde oculto
la rabia y los venenos.

De amar lo que no dura, yo me acuso,
y de nunca aprender.
Aquí, lo que se da,
se quita, y aun parece
que se diera tan sólo por quitar.

Mirad, esto es un hombre:
estos cuatro aguinaldos
tan a cara de perro defendidos,
dos medidas de susto
y dos de espanto."

de Vicente Gallego

Carricoches de miga de pan...

2009-01-15T01:12:00.000-08:00

["-Aprovecha ahora que eres joven para sufrir todo lo que puedas -le decía-, que estas cosas no duran toda la vida."]

**Por aquello de El amor en los tiempos del cólera...
Pic by Joshua Petker

Conmigo vais...

2009-01-14T09:44:00.000-08:00

["...para creer al menos que de verdad vivimos
y que la vida es más que esta pausa inmensa,..."]

**Versos de Gil de Biedma para ilustrar una foto del año, más o menos, 1990, en Tudela Veguín, cuando los buenos amigos ya estaban allí, ahora que parece que la vida ha acabado por abandonar casi del todo aquellas geografías...Ah, si alguien me encuentra en la foto, botella de sidra gratis, queda dicho.

Poros y Penia

2009-01-13T10:07:00.000-08:00

[Sucedes

como la lluvia. O
un mal día de otoño.

Inesperda
y dulce
sobre las cosas todas.]

*Pic by Danna Ray.

Entonces...

2009-01-12T07:34:00.000-08:00

"Entonces,
en los atardeceres de verano,
el viento
traía desde el campo hasta mi calle
un inestable olor a establo

y a hierba susurrante como un río

que entraba con su canto y con su aroma
en las riberas pálidas del sueño.

Ecos remotos,
sones desprendidos,
de aquel rumor,
hilos de una esperanza
poco a poco deshecha,
se apagan dulcemente en la distancia:

ya ayer va susurrante como un río

llevando lo soñado aguas abajo,
hacia la blanca orilla del olvido."

[Ángel González, Muestra, corregida y aumentada, de algunos procedimientos narrativos y de las actitudes sentimentales que habitualmente comportan, 1976, Visor]

***Hoy, a las 20,00, en Club De Prensa Asturiana (La Nueva España, Calvo Sotelo) tendrá lugar una lectura de su obra.

Lección de Gramática...

2009-01-09T09:17:00.000-08:00

["¿CÓMO se diz en uolof la palabra frontera, la palabra patria? ¿Y en soniké? ¿Cómo-y llamáis al desamparu? Si queréis dicir en bereber, por exemplu, "yo tuvi una casa nun arrabal de Rabat" ¿ponéis nesti orde la frase? ¿Cómo se conxuguen en bambara los verbos que lleven al norte, qué axetivos-y cuadren a la palabra mar, a la palabra muerte? Si tenéis que marchar, ¿ye la palabra adios un sustantivu? ¿Cómo se pronuncia en diakhanké la palabra exiliu? ¿Hay que xuntar los llabios? ¿Duelen? ¿Qué pronomes usáis pal qu'espera na playa, pal que regresa ensin nada? Cuando señaláis p'allá, pa contra casa, qué alverbiu escoyéis? ¿Cómo se diz na vuestra, na nuestra llingua, la palabra futuru?"]

Ensin dubiar, ún de los poemes que más me presta de Berta Piñán, del so llibru Un mes, Trabe, 2002.

Ángel y la Historia

2009-01-08T15:14:00.000-08:00

Dentro de nada se cumplirá un año del fallecimiento del gran Ángel González. Y con unos versos suyos quiero hacer un llamamiento a quien se pase por este blog para estar, el próximo Domingo día 11, a las 12,00 h, en la Estación del Norte, Oviedo, en apoyo del pueblo Palestino.

GLOSAS A HERACLITO

(Interpretación del pesimista)

Nada es lo mismo, nada
permanece.
Menos
la Historia y la morcilla de mi tierra:

se hacen las dos con sangre, se repite.

Ser, saber, estar...

2008-12-30T17:57:00.001-08:00

Pronto sabré quien soy.
(Borges)

Presto sarò chi sono.
(Io)

Feliz 2008. Próspero 2009.

Disdetta

2008-12-29T03:48:00.000-08:00

[Sta. Lucía, Venezia, 2008]

E ora que avevo cominciato
a capire el paesaggio:
"Si scende", dice il capotreno.
"É finito il viaggio"

Giorgio Caproni

Esta luz tan breve

2008-11-16T21:45:00.000-08:00

No deberíais nunca perder la oportunidad que hoy se nos brinda: Librería Cervantes, Oviedo, 19,30. Aurelio González Ovies presenta "Esta luz tan breve", Saltadera, 2008. Antología poética del propio autor.

Amén de recuperar los, para mi, textos fundacionales de la poesía de Aurelio, agotados en su totalidad (La hora de las gaviotas, 1992 ; Vengo del Norte, 1993), recoge el volumen a presentar una veintena larga de inéditos (casi todos) reunidos bajo el nombre de "El canto del mirlo".

De su poesía no he de comentar nada que no se sepa ya, simplemente, como dijo Gardel "que veinte años no es nada". Y menos, desde luego, veinte años haciéndolo con tanta calidad, con tanta honradez, con tanta generosidad.

En esta casa hoy es día de fiesta. También en alguna casa cántabra, me consta. Y festejaremos, espero que largo y tendido y conversado, de nuevo, su poesía.

DESIDERATA

LLama a mi corazón.

pero descálzate,

unge tus pies.

Vacíalos.

Si has de salir prefiero

que no queden las huellas.

INVITACION AL RECUERDO

Con esta luz de abril

y este cielo tan alto

y la fragancia nueva que desprenden

las salvias,

te necesito aquí, diciéndome,

prepárate, nos vamos, hoy estaremos

solos

nosotros, el amor

y el vuelo de los pájaros.

LA CIUDAD EN LLAMAS

2008-10-15T09:11:00.000-07:00

ANA VANESSA GUTIERREZ (Urbiés, 1980)

"Sentíte falar con señaldá
de la tierra que nun tienes,
de la neñez perdida.

Yo, llonxana,
como siempre,
nun acertaba a falar:
pensaba que, si la patria ye un temblor,
tu yes munches,
munches veces,
patria mía."

LA CIUDAD EN LLAMAS

2008-10-15T09:05:00.000-07:00

Porque esta gente se lo merece, porque me consta que llevan horas trabajadas en este I Encuentro, porque sé también que le buscan la cuadratura al círculo del presupuesto para que los venidos de lejos disfruten de una feliz estancia, por todo eso y mucho más, por la calidad de los ponentes, de los poetas, de los músicos, por la manera distinta de abordar la poesía y la cultura, por todo, ya digo, deberíais estar pendientes del programa y ser asiduos los días 22, 23 y 24 de Octubre del Aula Magna, Edificio Histórico de la Universidad de Oviedo.

A partir de hoy, un poema de los participantes.

Para ver el programa y más información visitar La Ciudad en llamas

Bendita crisis

2008-09-04T04:21:00.001-07:00

Resulta que yo que estaba tranquilamente en el sofá de mi casa, que no me había metido con nadie, que además estaba recién levantado... tengo que ir en boca del presidente de la asociación española de constructores que el estado español, o sea tutti los mendas, tiene que intervenir en esto de la crisis del ladrillo sino quiere ver aumentar la cola del paro (cosa por cierto no sólo inminente...).

A mi es que esto nunca me quedó muy claro, tan universitarios, listos y guapos que somos. Yo siempre pensé que esto era un mercado libre, que gracias a él unos se iban forrando y otros endeudando, hipotecando el futuro. Aquello del liberalismo económico, el capitalismo, todos esos demonios que hicieron la inversa trayectoria y vienieron a dar en ángeles, la proclamada panacea que nos iba a hacer a todos poderosos, respetados, capaces de llamar a cualquier puerta... Resulta ahora que estos señores que han venido jugando, especulando, blanqueando negras sumas, corrompiendo, ahora ven pasar las barbas de su vecino y piden ayuda. Son los mimos que ahogan con las hipotecas, que no responden ante los problemas, que no están disponibles o están reunidos cuando hay que dar la cara.

Resulta que el Estado tiene que intervenir. O sea, que ahora, no nos gusta tanto el mercado libre... Y no nos gusta tanto no porque no ganemos, que Dios sabe que ganamos, sino porque no ganamos tanto...ay amigo, y claro, si ganábamos 100 ahora ir a ganar 50, cómo que no, verdad. Y como no ganáis lo suficiente para yates, aviones, azafatas, coches, chalets, vacaciones, segundas terceras cuartas residencias, coche para el niño, tetas para la niña...y tantas otras cosas de vital importancia os acordáis del estado... Como de Santa Bárbara, cuando truena...

Si viniera el estado a pediros cuentas, a subiros impuestos, a controlar fiscalidades, a controlar cómo trabajan vuestros obreros, en qué régimen, con qué medios, con qué derechos, en qué condiciones... no tardaríais medio segundo en decir eh, mercado libre; pero ahora, después de haberos lucrado tantos años, de haber jodido realmente a tanta gente, de haberos pasado por el forro de los cojones la economía patria y a los españoles, venís a reclamar que de los impuestos que a todos nos quitan os demos una parte para que vosotros sigáis con vuestro tenderte particular...Sinceramente, ay que joderse.

Y digo bendita crisis, porque nos merecíamos esta hostia, este revés que durará unos años. Porque no se puede vivir de subvenciones, becas, ayudas sin responder por ellas; porque no se puede comprar coches de 5 kilos ganando 1200 euros, porque no se puede andar de bares, de restaurantes, de pubs, de putas...día sí y al otro también, porque la sopa boba, queridos, ye de sopinstant, y un instante dura. Ye que no, que no se puede, que nos tienen como a bobos engañaos, que mucha ayuda europea, mucho fondo minero, pero ahora qué, menos cuota láctea, menos pesca...menos mercao pa nosotros y menos ayudes, claro, sólo faltaba. Ya somos miembros de Europa.

Que eso de soltar ecus o euros, llámalo x, así tan sin ton ni son no podía ser, que 166 pesetas por un café no es lo ético, ni lo lógico, ni que al que vende el café a euro le vendan la bolsa como si el mismo Juan Valdés lo trajera de Colombia... Que no se podía ahogar con tanto Los Prados, ParquePrin, Calatrava... (tres centros comerciales inmensos pa una población mínima...) la economía de barrio, la pequeña economía...cuántes tiendes habrán echao el cierre a cuénta Calatrava en el Cristo?

Y resulta que llega la hostia, la crisis y el trabajador, al que-y toca ahora busca-y la cuadratura al círculo pa llegar a fin de mes ye el que menos sitiu tien pa revolvese, al que-y fueron poniendo sindicatos y quitando-y poder, al que engañaron con eso de les ett's, el trabayu temporal, el voy facete indefiniu si total, si te tengo que echar sálisme baratu... Y ahora acordarémonos toos de la hormiga, que fue viviendo en sus posibilidades, nel aurea mediocritas por poneme filológicu, y pediremos al Estao que pa esto si que somos todos.

EN fin, tú, cómo diz el mió compay, España va mal, como el resto del mundu, o el fondu de la vida...

p.D. Otru día sigo, que me toy volviendo yo muy protestón...ahora voy tomar un vino!

Ernesto Guevara de la Serna

2008-09-03T19:23:00.000-07:00

"Crezcan como buenos revolucionarios. Estudien mucho para poder dominar la técnica que permite dominar la naturaleza. Acuérdense que la revolución es lo importante y que cada uno de nosotros, solo, no vale nada. Sobre todo, sean siempre capaces de sentir en lo más hondo cualquier injusticia cometida contra cualquiera en cualquier parte del mundo. Es la cualidad más linda de un revolucionario."

Quiero ver la película. Ya. Ipso facto.

pD. Y sí sí, no piense que esto es alucinación, ni piense aún no sonó el despertador...esto es una ACTUALIZACIÓN

Nacimiento...

2008-05-27T14:02:00.000-07:00

Ya está aquí, ya llegó... Por fin, y tras el trabajo e ilusión de mucha gente, se presentó la criatura. Muy mona ella, oiga.

Nada, dar las gracias a toda la gente que estuvo, también a los que in absentia asistieron, que me consta son unos cuantos. A todos por el cariño y la emoción, muy agradecido.

Gracias en especial a los retratados en la foto, que me dedicaron palabras cercanas y de afecto, y en algún caso un poquito desmusaradas, el cariño y esas cosas, ya se sabe.

Y nada, comunicar que...

el lunes, 23 de Junio, a las 20,00 hrs., en el Club de Prensa de La Nueva España, estaremos presentándolo nuevamente. Y digo estaremos porque asistirá, porque existe de verdad, el Sr. González Ovies, prologuista del Epitafio...

Alumbramiento...

2008-05-09T06:09:00.000-07:00

Ya casi. EL día 22 de Mayo, 13.00 h., en la Facultad de Filología.

Para más información:

Ediciones Hesperya

Desde Metrópolis.

Lo que es yo, por mi parte...

2008-04-13T18:44:00.000-07:00

“¿Usted ve alguna salida?

Lo que es yo, por mi parte, no la veo.

Hay gente que entiende lo que está pasando, pero se limitan a lamentarlo. Falta pasión, ese es el secreto de este gran globo democrático en que nos hemos convertido. Durante varios lustros hemos sido serenos, objetivos, pero la objetividad es inofensiva, no sirve para cambiar el mundo, ni siquiera para cambiar un país de bolsillo como éste. Hace falta pasión, y pasión gritada, o pensada a los gritos, o escrita a los gritos. Hay que gritarle en el oído a la gente, ya que su aparente sordera es una especie de autodefensa, de cobarde y malsana autodefensa. Hay que lograr que se despierte en los demás la verguenza de sí mismos, que se sustituya en ellos la autodefensa por el autoasco. El día que sientas asco de tu propia pasividad, ese día te
convertirás en algo útil.”

La Tregua, M. B.

Carlitos, el Mago...

2008-02-24T17:12:00.001-08:00

Cuenta mi madre que lo mío con los tangos y las rancheras y el tres cubano...es cosa de mi visabuela, que, llamándose Soledad no podía más que ser escuchadora de Carlitos el Mago, Compay, los Fernández, Elíades...

Qué voz de lija, cuánta seda...Volver, 1935

Y sí, escuchadora existe.

Siempre quiero tener lo que no tengo....

2008-02-23T19:37:00.001-08:00

Y mira que tardé en subir al Tío Manolo y al Tío Quimi Portet....Ladies and gentlemen, Aviones plateados...

"No soy un aculturado...."

2008-02-13T09:22:00.000-08:00

Jose María ARGUEDAS, allá por el año 1968 y meses antes de suicidarse, recibía el premio Inca Garcilaso. Este es su discurso:

"Acepto con regocijo el premio Inca Garcilaso de la Vega, porque siento que

representa el reconocimiento a una obra que pretendió difundir y contagiar en

el espíritu de los lectores el arte de un individuo quechua moderno que, gracias

a la conciencia que tenía del valor de su cultura, pudo ampliarla y enriquecerla

con el conocimiento, la asimilación del arte creado por otros pueblos que

dispusieron de medios más vastos para expresarse.

La ilusión de juventud del autor parece haber sido realizada. No tuvo más

ambición que la de volcar en la corriente de la sabiduría y el arte del Perú

criollo el caudal del arte y la sabiduría de un pueblo al que se consideraba

degenerado, debilitado o "extraño" e "impenetrable" pero que, en realidad, no

era sino lo que llega a ser un gran pueblo, oprimido por el desprecio social, la

dominación política y la explotación económica en el propio suelo donde realizó

hazañas por las que la historia lo consideró como gran pueblo: se había

convertido en una nación acorralada, aislada para ser mejor y más fácilmente

administrada y sobre la cual sólo los acorraladores hablaban mirándola a

distancia y con repugnancia o curiosidad. Pero los muros aislantes y opresores

no apagan la luz de la razón humana y mucho menos si ella ha tenido siglos de

ejercicio; ni apagan, por tanto, las fuentes del amor de donde brota el arte.

Dentro del muro aislante y opresor, el pueblo quechua, bastante arcaizado y

defendiéndose con el disimulo, seguía concibiendo ideas, creando cantos y

mitos. y bien sabemos que los muros aislantes de las naciones no son nunca

completamente aislantes. A mí me echaron por encima de ese muro, un

tiempo, cuando era niño; me lanzaron en esa morada donde la ternura es más

intensa que el odio y donde, por eso mismo, el odio no es perturbador sino

fuego que impulsa.

Contagiado para siempre de los cantos y los Mitos, llevado por la fortuna hasta

la Universidad do San Marcos, hablando por vida el quechua, bien incorporado

al mundo de los cercadores, visitante feliz de grandes ciudades extranjeras,

intenté convertir en lenguaje escrito lo que era como individuo: un vínculo vivo,

fuerte, capaz de universalizarse, de la gran nación cercada y la parte generosa,

humana, de los opresores. El vínculo podía universalizarse, extenderse; se

mostraba un ejemplo concreto, actuante. El cerco podía y debía ser destruido;

el caudal de las dos naciones se podía y debía unir. Y el camino no tenia por

qué ser, ni era posible que fuera únicamente el que se exigía con imperio de

vencedores expoliadores, o sea: que la nación vencida renuncie a su alma,

aunque no sea sino en la apariencia, formalmente, y tome la de los

vencedores, es decir que se aculture. Yo no soy un aculturado; yo soy un

peruano que orgullosamente, como un demonio feliz habla en cristiano y en

indio, en español y en quechua. Deseaba convertir esa realidad en lenguaje

artístico y tal parece, según cierto consenso más o menos general, que lo he

conseguido. Por eso recibo el premio Inca Garcilaso de la Vega con regocijo.

Pero este discurso no estaría completo si no explicara que el ideal que intenté

realizar, y que tal parece que alcancé hasta donde es posible, no lo habría

logrado si no fuera por dos principios que alentaron mi trabajo desde el

comienzo. En la primera juventud estaba cargado de una gran rebeldía y de

una gran impaciencia por luchar, por hacer algo. Las dos naciones de las que

provenía estaban en conflicto: el universo se me mostraba encrespado de

confusión, de promesas, de belleza más que deslumbrante, exigente. Fue

leyendo a Mariátegui y después a Lenin que encontré un orden permanente en

las cosas; la teoría socialista no sólo dio un cauce a todo el porvenir sino a lo

que había en mí de energía, le dio un destino y lo cargó aún más de fuerza por

el mismo hecho de encauzarlo. ¿Hasta dónde entendí el socialismo? No lo sé

bien. Pero no mató en mí lo mágico. No pretendí jamás ser un político ni me

creí con aptitudes para practicar la disciplina de un partido, pero fue la ideologia

socialista y el estar cerca de los movimientos socialistas lo que dio dirección y

permanencia, un claro destino a la energia que sentí desencadenarse durante

la juventud. El otro principio fue el de considerar siempre el Perú como una

fuente infinita para la creación. Perfeccionar los medios de entender este país

infinito mediante el conocimiento de todo cuanto se descubre en otros mundos.

No, no hay país más diverso, más múltiple en variedad terrena y humana;

todos los grados de calor y calor, de amor y odio, de urdimbres y sutilezas, de

símbolos utilizados e inspiradores. No por gusto, como diría la gente llamada

común, se formaron aquí Pachacámac y Pachacútec, Huamán Poma, Cieza y

el Inca Garcilaso, Túpac Amaru y Vallejo, Mariátegui y Eguren, la fiesta de

Qoyllur Riti y la del Señor de los Milagros; los yungas de la costa y de la sierra;

la agricultura a 4.000 metros; patos que hablan en lagos de altura donde todos

los insectos de Europa se ahogarían; picaflores que llegan hasta el sol para

beberle su fuego y llamear sobre las flores del mundo. Imitar desde aquí a

alguien resulta algo escandaloso. En técnica nos superarán y dominarán, no

sabemos hasta qué tiempos, pero en arte podemos ya obligarlos a que

aprendan de nosotros y lo podemos hacer incluso sin movernos de aquí

mismo. Ojalá no haya habido mucho de soberbia en lo que he tenido que

hablar; les agradezco y les ruego dispensarme. "

p.D. Llevo resistiéndome a hablar de política mucho tiempo, que hable este discurso y diga, como alguien dijo (no sé quien ahora mismo), que hay una tercera españa: la inteligente. Arguedas lo concibió en Lima. años antes, al aunar en su persona y en su obra la riqueza quechua en que fue criado y el saber adquirido de otras culturas. No todo es blanco. No todo es negro.

La herida, el dolor....

2008-01-29T13:43:00.000-08:00

Mal día hoy...

[La herida es poca cosa, pero luego

llega el dolor,

su abstracta maquinaria,

para marcar a fuego nuestras vidas,

y el humo de ese fuego es lo que somos.]

Estamos de luto...

2008-01-12T07:26:00.001-08:00

Se ha ido. Y era obligado darle las gracias y dedicarle, modestamente, el día. E incluso el año o la vida. Angel G. era el último testimonio de una vida dedicada a la palabra, el último testimonio de la palabra poeta, de la palabra poesía en toda su vasta inmensidad. A cuantos leemos y escribimos y pensamos que la literatura es también un modo de revolución, algo se nos apaga dentro, un vacío nos queda. Descanse, pues, en paz, poeta D. Angel González. Con inmensa admiración y gratitud, eternamente, el más fuerte de los abrazos vaya para donde estés, compañero. "Ya nada ahora".

"Largo es el arte, la vida en cambio

corta, como un cuchillo

pero nada ya ahora.

-ni siquiera la muerte, por su parte

inmensa,

podrá evitarlo:

exento, libre,

como le niebla que al romper los días

los hondos valles del invierno exhalan,

creciente en un espacio sin fronteras,

este amor ya sin mi te amará siempre".

En estas fechas tan señaladas...

2007-12-24T12:02:00.000-08:00

"DEFINITIVAMENTE he comprendido.
Todo el que bulle o hace ruido o grita
y gesticula y queda, unos instantes,
en la primera página de un mundo
inútil, locuaz mudez de muerte
representa. Paso fugaz, ira fugaz
es en el amplio conocer que olvida,
máscara, son, viento de una mañana.

Pero aquel que se sabe poderoso,
encauzado en el mar, llamado dentro
de una mortal entrega, de una lenta
labor, en la que vida o muerte sólo
es material de arquitectura o tránsito,
aquél que sufre y calla, acepta y toma
su herramienta, derrumba y edifica,
desnuda y viste, y múltiplica el único
instante concedido, siendo humilde
penetra victorioso, pues conoce
que su ámbito es la luz y allí es su triunfo"

FELIZ NOCHE a todos. A todos quienes se merezcan una buena noche, claro. Abrazos, besos, y una copa después...Salud y república....

Tu mano todo el día...

2007-10-25T15:47:00.000-07:00

"Se equivoca la tarde al despedirse

con el rostro cansado de los días.

Las horas se suceden, pero queda

la música del sol en el crepúsculo.

A veces es la luz la mayor sombra,

la gran oscuridad de nuestros pasos.

Cada poro de luz lleva en tu nombre

el ancho corazón de la memoria

y quiere regresar al horizonte,

al contorno invadido de ceniza.

Cuando llega la noche, las palabras

tienen tan sólo letras consonantes

y mis labios no saben pronunciarlas.

Las vértebras del tiempo se diluyen

en nubes verticales como agujas:

sentir mi corazón, en esta playa,

golpeado por las olas y sus pétalos,

sentir la soledad como un suspiro

esperando la próxima vigilia."

Poema de Teodoro Rubio, Tu mano todo el día

p.D.

Eurídice reinventada...

2007-09-11T07:48:00.000-07:00

" Así que usted comprenderá, señor Presidente, por qué, cuando estábamos ya cerca de las puertas, le llamé con voz fuerte y segura, la voz de cuando era joven, en el otro lado, y él -yo sabía que no resistiría- se dio la vuelta, mientras yo sentía que me iba para atrás como absorbida, ligera, cada vez más ligera, una figurilla de papel al viento, una sombra que se alarga se retira y se confunde con las demás sombras de la tarde, y él me miraba petrificada pero firme y seguro y yo me desvanecía feliz en su mirada, porque ya le veía volver desgarrado pero fuerte a la vida, desconocedor de la nada, capaz todavía de serenidad, tal vez hasta de felicidad. Ahora de hecho, en casa, en nuestra casa, duerme, tranquilo. Un poco cansado, ya se entiende, pero..."

Preciosísimo monólogo de C.Magris donde se reinventa el mito órfico. Léanlo si pueden.

Así que Usted comprenderá, C. Magris.

En otros labios...

2007-09-03T16:14:00.000-07:00

"Y qué cierto
y qué dolor nos trajo
la muerte de la tarde
la frágil belleza de la rosa
el verso donde dices nada dura
la noche que en tu espalda
muda y sola
languidece

y qué verdad nos trajo
con volumen de nada
porque todo poema
significa
ya
el nunca."

Zadar, R.Hrvatska, verano`07

2007-08-28T07:38:00.000-07:00

Con 22 años, 2 Copas de la Uefa, 1 Supercopa de Europa, 1 Copa del Rey, 1 Supercopa de España. Se le paró el corazón un martes 28 de Agosto de 2007. Deja esposa e hijo en camino. Suerte para ellos.

Porque sigo siendo futbolero, Hasta siempre, Antonio Puerta, Campeón.

http://youtube.com/watch?v=Kych51Gjdcs

Palabras gastadas de amor

2007-08-25T17:15:00.000-07:00

Vuelvo a Venecia, unos meses después, unos meses más cerca de su esplendente final inexorable. Venecia con trasiego de miles de turistas con sus kodak y planos y postales de San Marco y bucentauros. Camisetas con rayas y gondoleros que intentan un inglés de aquella manera y arrancan a cantar La Donna é mobile... Save the music-pienso.
Vuelvo a Venecia y no hago nada de lo ya hecho, me monto en barco y busco la ciudad de otra manera, veo el atroz puente de Calatrava sobre el Gran Canal y navego a Murano. Quince minutos que dan para cruzarse con dos grandes ferrys de esos que producen más basura a la semana que la ciudad de Oviedo. Echo cuentas y me dan unos taitantisimo viajeros...¿Tantos?Buenoooo, o más macho, o más que diría Benito.
Venecia está rara, o cansada -más bien, de maquillarse todos los días, qué razón D.Pablo..., para lo mismo, algo de amargura tiene en sus esquinas. Déjenme en paz, si hablara, diría.
Pero Venecia no habla. Síntoma, inequívoco, de que se apaga. Primero se va el idioma, luego la voz, los usos y costumbres, los porqués más tarde y al hundirte en el mar al que te abres, Venecia, al fin, te desconoces.

Me voy. Y si lo pienso bien, le digo a mi madre, no pretendo volver. Ay madre fíu, alloriasti, tú tas mal de coquín, ay madre madre, que bobaes...La juventud y eso que no sabemos apreciar nada. Pero no. Como para salvaguardarse a uno mismo, para afirmarse, yo quiero Venecia con su luz alta frente al Lido, no este verano de vértigo que huele a orines e ingleses con aftersun sin camiseta empujandote hacia Rialto.

Hoy, en Gijón, sonaría aquello de "al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver". En Venecia comprendí. Y como pense en él y en la razón y el corazón que tiene las cosas que canta, este post ha de llamarse Palabras Gastadas de Amor, como las suyas.

pD. www.pablomoro.com , y comprenderán.

Crikvenika-Zadar

2007-08-19T16:58:00.000-07:00

Comer en uno de los mejores restaurantes de Crivenika, Croacia, no llega a 6oo kn (kunas), o sea, algo así como unos 80 euros. Seiscientos kunas te dan derecho a un camarero políglota, atención individualizada (sólo les falta acompañarte al baño....), una materia prima sublime y el consabido peloteo, "excelente decisión",dicen arrastrando las eses....
De unas doce o quince mesas que alcanzo a contar en el comedor principal, tan sólo tres están ocupadas. Junto a la ventana, a mi derecha, una pareja da buena cuenta de un rissotto negro con sepia. Charlan tranquilamente. Al fondo, a mi espalda, una familia alza la voz cantando el "cumple años feliz" a quien parece ser la madre de dos críos rubios y risueños. Y nosotros, tres, que comemos bien, muy bien y abundantemente.
En uno de los mejores restaurantes de Crikvenika comer cuesta 600 kn. Una pareja alemana, una familia italiana y nosotros ocupamos la sala.
En uno de los buenos restaurantes de Croacia no come ningún croata. Para estas gentes, la bola del mundo, sigue, verdaderamente, girando a pedales.

Zadar amanece pronto, muy pronto, son las 7 de la mañana y ya tengo mi café solo doble, mis cereales, zumo de naranja y una tostada encima de la mesa. Zadar existe casi casi desde que el mundo es mundo, al menos desde el año 50 a.C. En Zadar hay yates, qué digo, yatísimos; pero también hay casas con metralla y agujeros de bombas aún sin parchear, me pregunto si de verdad aquí estuvo la guerra...la ciudad, al menos, sufre amnesia...lo dicen sus neones, sus puentes a lo Calatrava, sus Ferrys hacia Kornati, Dalmacia...lo gritan de noche los cientos de turistas, de jóvenes turistas, que ensucian Zadar a la hora de los excesos nocturnos. Pero su gente...su gente dice otra cosa.

Tio Vania, o la desolación de la ternura....

2007-08-10T05:59:00.000-07:00

"E.A.- Sí, claro. Yo opino que la verdad, cualquiera que sea, siempre vale más que la incertidumbre.

S.-(muy agitada) No. La incertidumbre es preferible. Siempre queda la esperanza."

Chéjov, Tío Vania, acto III.

Días de verano, ni actualizar apetece. Sí, por contra, la sidra, la cerveza, el tinto de verano y todas esas cosas que nos alegran un poquito la existencia, aunque al día siguiente se despierte con un dolor de cabeza de órdago a la grande. Sigo diciendo, mantengo mi postura, que en muchos bares de oviedo mezclan el kas naranja con veneno y no con ron como un servidor pretende...Basia mille. Uale!!

El Jueves...

2007-07-21T11:25:00.000-07:00

NO a la doble moral, NO a la falsa libertad de expresion, NO a la falsa libertad informativa, NO a la clase política española, NO a la monarquía y NO a la censura*...

*Palabra esta que pensé había sido sepultada tras los 1500 kg. de losa de granito que custodian al tío Paco en su mausoleo de Los Caídos.

Los Gritos de Ritual

2007-07-18T16:52:00.000-07:00

"¡España, una!
Y ellos dieron fuego
traición y muerte al pueblo único
que trabajaba por su misma dicha.
Y rompieron España en dos Españas,
y separaron, irreductiblemente
hasta un millón de su banda asesina.
Y la unidad que gritan
es la de nuestra sangre con su látigo pronto;
el aburrido, ahito, y el pueblo, hambre sin fecha.

¡España, grande!
Y ellos vendieron todo,
el pan de cada día y el honor de un país vivo
por la vieja quijada del crimen fratricida.
E hipotecan ahora el hogar usurpado
al primer usurero, al mercachifle ávido,
degradando su misma voluntad de ladrones.

¡España, libre!
Y a la libre España,
que seguía su camino de paz hacia el futuro,
asesinaron por la espalda, y a los supervivientes dieron
la libertad del plomo, de pudrirse en la tierra,
o de acumular odio entre rejas y estacas.

¡Arriba España!
Ellos, los que al hermano
pisotea hasta hundirlo en el polvo,
ellos, los que amontonan
su baba de mentiras sobre la faz hermosa de la patria,
ellos, los que a las zanjas y cunetas inmensas
alzaron, lo más puro del vigor de la vida;
ellos, que ahí están inclinados, serviles,
ante el sucio extranjero que negocia y escupe."

Eugenio de Nora, Pueblo

"Su 18 de Julio, mi 14 de Abril..." y es que siempre me gustó más la primavera, así que taitantos años después del glorioso alzamiento nacional, Viva La República. Salud, y buenos alimentos.

Colegas...

2007-07-03T07:00:00.000-07:00

"Hay colegas que leen
otros que envidian
yo soy de los que leen
y envidio poco

si mi hermano descubre
una palabra triste
y hace de esa tristeza
un faro de alegría
yo siento que los pájaros
me vuelan en el alma
y me siento feliz
de esos otros tan otros

si en cambio yo descuubro
una palabra triste
y hago de esa tristeza
un faro de alegría
quisiera que otros socios
seguros en su orilla
se sintieran ufanos
de esos míos tan míos

lo cierto es que en el frágil
vaivén de la poesía
hay colegas que leen
otros que envidian
yo soy de los que leen
y envidio poco"

Mario Benedetti, Insomnio y duermevelas.

David González, poeta...

2007-06-14T09:28:00.000-07:00

"El poeta de San Andrés de los Tacones, David González (el de la foto), dará una lectura de 1 hora de duración el sábado 30 de junio, en el recinto deportivo Agones, en la ciudad de Pravia, donde, curiosamente, existe un internado en el que el susodicho David G, se pasó 3 meses de su vida, hasta que decidió darse el piro.."

David González, poeta, es una de las voces más preclaras, con más honda reflexión, directas y dolorosamente sinceras del panorama poético asturiano actual. Fieramente comprometedora, a la par que comprometida, su poesía estará presente este bendito año 2007 en el DerrameRock: el sábado 30 de Junio a las 19.00, dentro de las actividades del DerrameIdea. Si quieren ser un poquito mejor persona, humanizarse no mucho y pararse una horita a pensar y recrearse con su palabra, no se lo pierdan, no se arrepentirán. Yo estaré allí, con mi "calizmocho" y con ganas de escucharle. Salud.

Y para muestra, un botón:

"últimamente
mis sueños
suelen ser
auténticas
pesadillas.

mejor así.

no me asusto
tanto
al despertar."

Y calentando motores pal Derrame...Monseñor Ronco Barrila, obra y gracia de Juan Tizón, Sr. Paraguas productora audiovisual, y David Acera.

Excmo.Sr.D.Pancho Varona

2007-06-12T06:10:00.001-07:00

¡Que ilusión me ha hecho, bárbara ilusión! Navegando -como la tremenda canción de Rosendo (ojito a El endémico embustero y el incauto pertinaz- me he dado de bruces con el blog, con la casita virtual del guitarristazo, del bajistazo, del productorazo, del musicazo Excmo.Sr.D.Pancho Varona...Visitadlo, noticias de primera mano y frescas acerca de la gira con Serrat, historietas del trío musical mejor del mundo, Varon, García de Diego y el Flaco de Ubeda...Una maravilla y un suerte poder leerle, aquí os dejo el link, yo seré asiduo, espero encontraros de vez en cuando por allá...

Pancho Varona

Joven Biografía

2007-06-11T15:34:00.000-07:00

"Tendría que decirte

la sangre en la rodilla
el pan y el chocolate
la voz azul al viento
de mi abuela

el miedo que mi madre
de la luna tuvo
y las iguanas al sol
en Venezuela

Venecia
el mes de marzo
atardeciendo frente
al Lido
la geografía primera

la infancia como un arma
cargada de pasado
quise decir presente

el rumor de castañas
asadas en la estufa, mi
padre en el patio encalando
la ausencia,
las manos de mi guelu
revolviéndome el pelo

una casa sin baños
una familia rota como la tuya
y otras tantas
tendría que decirte

Unquera con sus años
y los míos
la suma de sus gestos
a mi vida
el eco de mis pasos
por su casa
la gata negra entre los pies
jugando
en el desván los ratones
y el húmedo crujir de la madera

la tiza en las manos
en la cara
el hollín
y al fondo la araña
que teje

incansable
sobre el suelo de hule
la malla del tiempo

tendría que decirte

es esta mi nostalgia
un bebé
que apenas ya camina:

mi joven biografía"

Vuelve El Hombre...y no soy yo

2007-06-11T12:42:00.000-07:00

Años ha un servidor tenía un blog al que si bien no le prestaba las atenciones suficientes procuraba tener aseadito y presentable para todas las visitas...No sé quién ni cómo ni cuándo pero alguien me cambió las llaves de la casa y no pude, hasta hoy, volver a ella...Y por ello, y para reinagurar, y para reorganizar, voy a colgar el texto que tenía pensado colgar hace cosa de un mes trayendo a la memoria aquella celebérrima frase de Fray Luis "cómo decíamos ayer...". Continuemos, pues.

"El hombre"

"El hombre en cuyos mítines se gritaba Pujol, enano, habla castellano. El hombre que enseguida comenzó a hablar catalán en la intimidad. El hombre que casó a su hija en El Escorial. El hombre que se fotografiaba con puro, copa y pies encima de la mesa al lado del emperador del universo. El hombre cuya mirada competía en penetración, agudeza e ingenio con la de Bush. El hombre que al dar una rueda de prensa en tejano inspiró la mejor campaña antidrogas de la historia (así te ves tú, así te ven los demás). El hombre que al alba, con viento favorable, conquistó heroicamente la isla de Perejil. El hombre que se apuntó a una ocupación ilegal. El hombre que mirando a los españoles a los ojos aseguró: créanme, hay armas de destrucción masiva. El hombre que profetizó que aquella invasión criminal pacificaría la zona. El hombre que el 11-M, tras deducir lógicamente que el atentado era una respuesta a su apoyo a la guerra de Irak, mintió y mintió a los españoles, intoxicó a los directores de los periódicos y engañó a las cancillerías. El hombre que frente al mayor atentado de la historia de España no convocó el pacto antiterrorista. El hombre que montó una manifestación sin negociar el lema ni el lugar ni la hora. El hombre que tras la derrota del 14-M corrió a la tele para decir que él no había perdido las elecciones, porque el candidato era Rajoy. El hombre que se apuntó a la teoría de la conspiración. El hombre que en sede parlamentaria habló de desiertos y montañas (nevadas). El hombre del Movimiento de Liberación Nacional Vasco. El hombre del sabremos ser generosos. El hombre del terrorismo no se usa en la lucha partidista. El hombre del responsable de un atentado es el autor del atentado. El hombre del responsable de un atentado es Zapatero. El hombre que tras dejar el Gobierno se paseó por el mundo hablando mal de su país, como un embajador inverso. El hombre que de joven no se atrevió a llevar melena. El hombre que estuvo en contra de la Constitución y del divorcio y del aborto. El hombre de fuertes principios religiosos. El hombre al que nadie dice a qué velocidad se conduce ni cuántas copas se toman. El hombre que asegura que no votar al PP equivale a votar a ETA. El bodeguero mayor de Castilla. El marido de Ana Botella. El inspector de Hacienda. El hombre. Vuelve el hombre. "

El País, viernes 25 de mayo de 2007. J.J.Millás.

...y 1

2007-05-22T09:48:00.000-07:00

Sombra china

tu labio oriental
en la
desnuda noche.

Mi debut...

2007-05-18T07:33:00.000-07:00

Será mi debut. Perderé nuevamente la inocencia. En solitario, por obra y gracia del compay González Ovies y los amigos Manuel y Pilar, un servidor, el próximo jueves 31 de Mayo estará en La Venera (sita en Fray Ceferino, 51) dando a luz poemas que me tienen como a un padre primerizo. Precioso proyecto del que iremos dando cumplida cuenta según se vayan sucediendo las fechas...De momento, y con suficientes días de antelación, no hagas planes, tienes una cita el jueves, 31 de Mayo, a partir de las 20.00h.

¿Ya tienes plan para el jueves....?

2007-05-07T06:39:00.000-07:00

"El próximo jueves 10 de mayo, a las 19:00, en el Salón de Actos de la Biblioteca del campus de El Milán; presentamos a Alfredo González, acompañado por los poetas Sofía F. Castañón, Carlos Iglesias Díez, Pablo Texón, Víctor García Méndez, Héctor Gómez Navarro (y todos los que de aquí a entonces se sumen), en el concierto-recital “Escrito en Servilletas”.
Estáis todos invitados, prometemos no defraudar ni con lo poético-musical, ni con el espectáculo que hemos preparado para la ocasión y es que me cuentan que nací un siete de marzo del año que empezó Verano Azul…"

Texto copiado copiadísimo del recomendable blog http:\\isladedia.blogspot.com porque la gastrointeritis merma mis ganas de escribir y de todo en general. Y en serio, si no tienen nada mejor que hacer y aunque lo tengan también, acudan. La pasarán bien. Salud, que a mi me falta...

Dedicatoria

2007-05-04T08:04:00.000-07:00

"Escribir unes páxines onde la vida
d´estos años últimos perdure
equí un momentu, onde dexar constancia
de la pasión qu´afuxe seya tamién
la claridá d´una memoria
rescatada y verdadera.
Pa qu´en pasando
la ponte rota de la nuestra xuventú
quede dalgo d´esto que nós fomos ardiendo:
constructores d´una patria
de palabres, deséu y inesperiencia.

Escribir unes páxines onde la vida
d´estos años últimos perdure
equí a costafecha. Dicir de la pasión
qu´afuxe de les nueses manes
y la inútil vocación que deprendimos
na claridá d´una memoria
de xuru que mentirosa.
Pa qu´en pasando
la ponte rota de la nuesa xunventú
que dalgo d´esto que fomos queriendo:
la tierra azotao y ermo
onde anició pa nós la melancolía."

Y la Dedicatoria pa les LLetres asturianus, a ver si entamen resplander pa siempres. Salud.

Gamoneda, sí

2007-04-24T06:21:00.000-07:00

"Si una rosa infinita me estallase en el pecho
y, al llegar la mañana, floreciera en mis labios
¿dejarías que fuera removiendo las sombras
-porque vives en sombras- con mis manos sedientas,
con caballos de insomnio galopando mi frente,
a ponerla despacio en tus hombros nocturnos?

Si una rama de fuego me brotase en la lengua
¿dejarías que fuese como un viento en la noche
-esa noche que tienes en tu voz y en tu casa-
a decirte palabras en tu espalda desnuda?"

Lo reconozco:sí, me gusta Gamoneda y me gusta su Cervantes. Y más me gusta lo que ayer dijo: "no es lo mismo escribir desde el interior de la pobreza que solidarizarse con la pobreza". Algo que muchos españoles, de bien por supuesto, aún no han asumido:la deuda histórica. También hoy debería ser el día del Libro, y mañana, y pasado también y pasado...Salud!

Semántica

2007-04-23T08:26:00.000-07:00

"Quieren que me refugie en vos
palabra blanda
silaboba

que crea a pie juntillas que sos muro trinchera caverna
monasterio tantas cosas

la tentación o mejor dicho la orden es que te mire fijo
así me olvido de los que te hacen y deshacen
forjan y licúan

llegaron a decir que eras
qué me cuentan señores qué me cuentan
el gran protagonista

de dónde eh
blanda
silaboba
protagonista quién
robot de qué dictado
lévi-strauss confesó de una vez para siempre que no le
interesaba américa después de 1492
y aunque colón no sabe aún si sentirse orgulloso o miserable
nosotros sí sabemos

che palabra bajate del walhalla
tu único porvenir
es desolimpizarte

de dónde refugio
muro
monasterio

tu única salvación es ser nuestro instrumento
caricia bisturí metáfora fusil ganzúa interrogante tirabuzón
blasfemia candado etcétera

ya verás
qué lindo serrucho haremos contigo."

Feliz día del Libro a todos. Bien hallados tras días de ausencia.

En baldre...

2007-04-13T08:35:00.002-07:00

"Qué inútil foi la vida que llevemos,
los viaxes y maletes dacuando esfeches
y les llárimes d'agrín de les partíes.
Pa nada nos valió la tierra d'otru,
l'acíbare guardao nos cacitos d'entós
y una infancia colgada del deséu.
Qué inútil foi l'ávida señal de que vivimos,
y tornar otra vuelta cola boca enllena
de palabres bien rares pa los fíos.
Pa poco nos valió salir al sol desconocíu,
morrer per caminos de pasu y entá esperar
les cares d'aquella, les miraes d'antanu.
Pa qué poco, Dios, vivir entre la llerza,
sabedores namái de la muerte de los nuesos
en telegramas nuecherniegos y bien fríos."

En baldre...

2007-04-13T08:35:00.001-07:00

Aquí, entre sombras

2007-04-13T08:35:00.000-07:00

"Estar aquí tan cerca,
a la distancia de mi abrazo,
a la distancia de tu aliento,
y no poder tocarte ni decirte
siquiera una palabra
de amor o de deseo;
estar aquí a tu lado,
entre anónimas sombras que no saben
de esa dicha la media;
estar aquí contigo y no estar juntos,
como si ya no fuéramos nosotros;
estar aquí sintiéndote,
oliendo este perfume de otras tardes,
pensando cómo hacer
hoy mía tu hermosura;
estar aquí mirándote y que vuelvas
la cabeza a otra parte y no me mires,
no sé si es tu estrategia,
no sé si es el olvido,
no sé... no sé si es que me estás o no
dando la espalda,
pero sí la noche. "

Sigo sin saber de quién ye esti santu poema, socorro pido, si alguien lo sabe....Salud y república, que mañana no actualizo y debe celebrarse. Vémonos.

Socorro y nadie

2007-04-10T16:24:00.000-07:00

"Sólo un pájaro negro
sobre el pretil cascado
una línea de sol
en la reja de herrumbre

azoteas sin rostro
sin miradas
sin nadie

estúpido domingo
voraz
deshabitado

ahora se borra el sol
definitivamente
el pájaro se borra
y es un vuelo sin magia

como última señal
de vida
la camisa
oreándose en la cuerda
agita enloquecidas
blancas mangas
que reclaman socorro
pero abrazan el aire"

Recuperar esta luz es, también, recuperarle. Mario Benedetti.

Venecia con ella

2007-04-03T16:04:00.000-07:00

"También en el poema la luz es importante. Venecia es dos ciudades: la inundada por agua, la invadida por la luz. La Venecia del agua es gris, y triste, y es mentira que huela mal o esté muy sucia, pero se empeña en recordarnos un esplendor caduco, un tiempo pasado que, amén de anterior, haya sido probablemente mejor. En Venecia con lluvia uno se adentra en el principio de unas ruinas, en la magnificencia de unos edificios que serán, casi seguro, casa para líquenes y musgos varios en no muchos años. La Piazza de San Marco con su Palazio Ducale y su Basílica, cuando llueve, se queda sin palomas y lo único que el turista alcanza a asustar es su propia sombra, absorta, en el batir de las góndolas en los pantalanes amarradas.En cambio, la Venecia de la luz es bálsamo y paz, islote de calma y calles que serpentean hacia Rialto, hacia el Puente de los Suspiros. Un vino, una caña, cualquier cosa sabe distinta y mejor con la luz de Venecia. No es para cualquiera Venecia con su luz alta y su atardecer lento frente al Lido; es para quién, allí, sentando y mirando las palomas (que vuelven con la luz) en vuelo rasante rozarte el pelo, piense: qué suerte haber estado, haber grabado no sólo con la cámara que me dejó mi padre estas piedras, estos pasos, estas cuatro horas de deambular cansado y grato por Venecia. Qué suerte asociar para siempre cada tienda, cada escaparate, cada gesto a la palabra y la voz de quién te acompaña: Ana, Isa, Jofé, Vitor, Soraya...y sobre todo ella, que madrugaba a diario para llegar tarde, que buscaba la manera de tenernos ocupados, entretenidos y contentos todos estos días, ella que volvió, por un instante, a sonreir dejando su Luz, ya dije que era importante la luz en el poema, como un fulgor en nuestras noches. Ella que no acaba de entender, por eso llora al despedirse, que uno aprieta el corazón al verla tras de los cristales y le dice “venga, vete” pensando “no te vayas nunca”,que Venecia o Verona no son todos esos nombres que aparecen aquí, sino que son todos esos nombres con ella, y nada más. Y nada menos. Ella que se queda allí con gente sana y amable y generosa ante la que “chapeau” y quitarse el sombrero. Tal y como está el mundo esa es la única pomada que calma la egoísta pena que causa no tenerla, de nuevo, hasta Julio."

Me sobran los motivos....

2007-03-27T01:53:00.000-07:00

Tristes guerras

si no es amor la empresa.

Tristes, tristes.

Tristes armas

si no son las palabras.

Tristes, tristes.

Tristes hombres

si no mueren de amores.

Tristes, tristes.

A todos nos ha pasado alguna vez. Todos, más temprano que tarde, agarramos una pelotera considerable con nuestros padres y discutimos, y damos portazos o levantamos la voz, pero pocos reaccionan como ella: escribiendo estos versos en un folio y colgándolos en la pared dela cocina.

Y esto no es nada, una nimiedad, una nonada, al lado de todos los motivos (me sobran los motivos, sí) que ella esgrime y uno tiene para quererla. Por eso me voy, nos vamos, hasta Italia, a ser un poco partícipes de esa fugacidad feliz que ella está viviendo, a compartir con ella todo lo bonito de su vida. A parte, claro está, de las ganas de abrazarla y tomar con ella un kalimotxo. El jueves in the morning estaremos en Venezia, a un tren de distancia de Padova. Quise decir: Adriana.

Qué llueva, qué llueva, la virgen de la cueva...

2007-03-21T15:41:00.000-07:00

"Sigue un día monótono a otro día igualmente´
monótono, idéntico. Las mismas
cosas sucederán de nuevo, una y otra vez -
las mismas circunstancias nos toman y nos dejan.

A un mes sigue otro mes igual.
Lo que vendrá fácilmente se adivina;
serán las mismas cosas de ayer.
Y el mañana nunca parece ese mañana."

Aunque no apetece levantase de la cama, bien cierto ye, a mí sí me gusten estos días grises y de nubes negrísimes, de vientos que te joden el paragües a la mínima...Tiempu esti pa la tristura, la señardá, solombres...Disfruten, que en ná ta equí La LLuz. Y La Culpa. Pero esi ye otru tema. Abrazu solidariu.

Ah, y sí, claro, el poema ye de Kavafis, ya dije, señardá....

Marzo marcea

2007-03-15T14:33:00.000-07:00

Qué suerte que ellos existan y estén, tan sólo, a una llamada de móvil, a un mensaje de distancia. Nosotros llevábamos solamente cerveza y ellos quisieron regalarnos Gijón a media noche...Qué suerte, ya digo, que ellos existan, o mejor, qué bueno que vinisteis, che....

Cri-Cri

2007-03-13T10:19:00.000-07:00

Si de aquí a un mes me veis con una jaulina de plástico y dentro un animalín haciendo "cri-cri" no vayáis a pensar "tá del coquín"...No, simplemente me ronda la idea de llevarte a cazar grillos... Cuando la primavera florezca, veremos qué pasa.

Salud y besos. Y sidra, por favor, espero que alguien me llame pa ir a tomar sidra, por dios....Por cierto, pinté la casa, habrá más cambios, pero poco a poco, cuando me deje la tecnología...

Nunca en mi nombre.

2007-03-12T04:27:00.000-07:00

Bárbara Morales García Viuda de J. G., uno de los 16 asesinados el 11-M en el tren de la estación de Santa Eugenia

"NUNCA hubiera imaginado que mi vida iba a convertirse en lo que ha sido desde el 11 de marzo del 2004. Nunca hubiera imaginado que tres años después las cosas estarían tan mal. Nunca me creí aquello de que todos íbamos en ese tren. Hoy menos que nunca. Las páginas de los periódicos, las firmas de ciertos periodistas, por desgracia, me dan la razón.

NUNCA pedí estar donde estoy. Nunca me he creído con más derechos por ser víctima. Nunca me he considerado más autorizada para expresar mi opinión que otra persona. Nunca he pretendido ser jurista. No permito que aquellos que tenían el poder de hacer cumplir las leyes pretendan ahora culparme de no querer redactarlas. Los que se manifiestan estos días en mi nombre y el de otros como yo jamás me han preguntado lo que pienso o lo que siento. Si quieren mi protagonismo les cambio el sitio. Pero con todo. Les ofrezco también mi sufrimiento.Aquien pueda interesar le diré que por tercer año consecutivo el 11 de marzo lo paso fuera de España. Porque hay una parte de esta España tan unida, tan decente, tan de gentes de bien que a veces duele y avergüenza demasiado, que pregunta muy poco, que escucha mucho menos, que hace demasiado ruido y que no se interesa por cuidar a quienes tienen la indecencia de decir que representan.

NUNCA he dado permiso a nadie para hablar por mi boca, para llorar por mis ojos, para decir cómo debo sentirme. Por eso me da tanta vergüenza que unos u otros intenten aprovecharse de la debilidad debilidad de la víctima. Por eso, además de al dolor de una pérdida, me enfrento a la rabia de saber que somos juguetes en manos de quienes tuvieron el poder de haber evitado tantos asesinatos y tantos intentos de asesinato. Juguetes para jugar a su juego de buenos y malos.

NUNCA he permitido que ningún político hable en mi nombre, o me hable de héroes, o me dé palmadas en la espalda. Hoy tampoco. A quien pueda interesar, soy una persona normal, tengo 29 años, lucho cada día por mantenerme fuera de este circo; sueño con que algún día se olvidarán de nosotros, dejarán de aprovecharse de nuestra desgracia, de escupir en nuestras heridas para hacerlas sangrar y ofrecernos la pomada-que-todo-lo-cura.A quien pueda interesar, no soy solo una víctima del terrorismo, como cualquier otra persona tengo una vida compleja, con problemas y alegrías. A mi dolor por ser víctima, a veces se le añade el ser mirada solo como víctima. A quien pueda interesar, tengo familia a la que quiero y me quiere, también tengo amigos. Ellos son quienes me escuchan, quienes me conocen, quienes me preguntan, quienes me consuelan, quienes me hacen reír, quienes me respetan, quienes nunca han osado aprovecharse de mí, quienes nunca me han vendido por un precio tan bajo. Ellos son los que sufren conmigo si me hacen daño y son felices cuando sonrío. Ellos son los que llevan conmigo tres años en este tren."

Sepan que hay otras voces, otra España tan de bien y decente. Toda una lección esta carta aparecida en las cartas al director de El Periódico.

2007-03-10T11:45:00.000-08:00

1. Artola Santiesteban, Jose Ramón - 327 años - 02/09/1986 -04/08/2002 -Angel Jesús Acebes
2. Letona Viteri, Enrique - 311 años - 09/10/1987 - 14/05/2003 - Angel Jesús Acebes
3. Larrinaga Echevarría, Juan José - 221 años - 28/11/1980 - 14/11/2000 - Mayor Oreja
4. Rementería Beotegui, Jaime - 220 años - 11/08/1983 - 08/01/2004 - Angel Jesús Acebes
5. Esquisabel Echevarría, Francisco - 180 años - 13/10/1980 - 17/08/2002 - Angel Jesús Acebes
6. Ugarte Zincunegui, Jon J. - 174 años - 19/06/1987 - 03/07/2003 - Angel Jesús Acebes
7. Echeandía Zorroza, Juan Xarlos - 172 años - 26/05/1983 - 06/07/2001 - Mariano Rajoy
8. Oteagui Arezabala, Luis Mª - 162 años - 28/04/1987 - 20/06/2003 - Angel Jesús Acebes
9. González Garcia, Fidel - 160 años - 19/05/1981 - 05/09/2000 - Mayor >Oreja
10. Alberdi Olano, Ernesto - 135 años - 28/11/1980 - 15/09/2001 - Mariano Rajoy
11. Bengoa Unzurranzaga, Félix - 134 años - 14/11/1980 - 21/10/1999 - Mayor Oreja
12. Aguirre Aguirre, José Ángel - 133 años - 28/10/1985 - 26/05/2003 - Angel Jesús Acebes
13. Ancizar Tellechea, Fermín - 126 años - 19/05/1981 - 23/07/2001 - Angel Jesús Acebes
14. Cabello Perez, Francisco - 120 años - 05/11/1986 - 12/02/2003 - Angel Jesús Acebes
15. Nazabal Auzmendi, Juan - 106 años - 03/10/1979 - 20/04/1998 - Mayor Oreja
16. Galardi SagardÃa, Itziar - 101 años - 01/03/1982 - 12/02/2002 - Mariano Rajoy
17. Anza OrtuÃ±ez, Juan Mª - 101 años - 20/02/1982 - 18/10/2002 - Angel Jesús Acebes
18. Iraculis Albizu, Fernando - 99 años - 30/03/1982 - 27/11/2002 - Angel Jesús Acebes
19. Irastorza Fernández, Eugenio - 96 años - 28/02/1980 - 09/09/2003 - Angel Jesús Acebes
20. Echevarri Ayesta, José Antonio - 94 años - 09/07/1980 - 18/01/2002 -Mariano Rajoy
21. Jiménez Zurbano, Jesús - 94 años - 22/11/1988 - 31/05/2003 - Angel Jesús Acebes
22. Zabaleta Mendía, Ángel - 94 años - 13/06/1989 - 08/03/2004 - Angel Jesús Acebes
23. Ormaechea Antepara, Jesús Mª - 88 años - 08/05/1984 - 24/01/2003 - Angel Jesús Acebes
24. MuiÃ±os Díaz, Agustín - 88 años - 16/05/1984 - 25/02/2002 - Mariano Rajoy
25.‹ Ostolaza Alcocer, Manuel - 85 años - 05/02/1981 - 07/07/1999 - Mayor Oreja
26.‹ Pagola Cortajarena, José A. - 78 años - 27/06/1984 - 17/10/2003 - Angel Jesús Acebes
27.‹ Garciandia Solano, Ricardo - 73 años - 20/10/1981 - 23/11/1999 - Mayor Oreja
28.‹ Guridi Arocena, Pedro Juan - 68 años - 14/11/1980 - 11/04/2001 -Mariano Rajoy
29.‹ Alberdi Zubizarreta, Miguel - 68 años -06/12/1984 - 14/11/2001 -Mariano Rajoy
30.‹ Areizaga Arozamena, Salvador - 67 años - 17/11/1981 - 12/12/2002 - Angel Jesús Acebes
31.‹ Zabaleta Garmendía, José R. - 66 años - 12/12/1987 - 07/02/2003 - Angel Jesús Acebes
32.‹ Recarte Gutiérrez, Gloria Mª - 65 años - 29/10/1981 - 24/11/2000 - Mayor Oreja
33.‹ Jaio Bustinduy, Jon Iñaki - 64 años - 09/06/1985 - 11/09/2003 - Angel Jesús Acebes
34.‹ González Merino, Juan Manuel - 63 años - 20/06/1984 - 04/03/2000 - Mayor Oreja
35.‹ Aldanondo Luzuiriaga, Joaquín Mª - 58 años - 21/12/1986 - 27/10/1999 - Mayor Oreja
36.‹ Merino Quijano, José Luis - 57 años - 28/03/1984 - 27/09/2001 - Mariano Rajoy
37.‹ Eguibar Michelena, Coro - 53 años - 20/02/1982 - 05/08/2000 - Mayor Oreja
38.‹ Bilbao Goicoechea, Ignacio J. - 52 años - 06/07/1983 - 28/09/2000 - Mayor Oreja
39.‹ Marcos Olaizola, Luis M. - 51 años - 04/02/1981 - 07/10/2001 - Mariano Rajoy
40.‹ Apecechea Arozamena, Juan M. - 50 años - 17/05/1980 - 08/04/1999 - Mayor Orej
41.‹ Arluciaga Iribar, José A. - 48 años - 19/05/1981 - 27/05/1999 - Mayor Oreja
42.‹ Zumárraga Luzuriaga, Miguel G. - 48 años - 31/12/1986 - 14/02/2003 -Angel Jesús Acebes
43.‹ Pastor Landa, Luis Alberto - 46 años - 22/01/1982 - 19/11/1999 - Mayor Oreja
44.‹ Izaga González, Ricardo - 45 años - 07/03/1986 - 21/04/2002 - Mariano Rajoy
45.‹ Izaguirre Iglesias, Teodoro - 44 años - 22/01/1981 - 12/06/2003 - Angel Jesús Acebes
46.‹ Aguirre Arin, Gervasio - 43 años - 01/01/1980 - 17/05/2002 - Mariano Rajoy
47.‹ ViaÃ±a Balda, Emiliano - 42 años - 27/10/1987 - 10/09/1999 - Mayor Oreja
48.‹ Arzallus Eguiguren, José M. - 42 años - 02/06/1980 - 15/04/2000 - Mayor Oreja
49.‹ Aguirre Echetia, Enrique - 42 años - 16/07/1980 - 14/05/2000 - Mayor Oreja
50.‹ OlagortaArana, Juan A. - 41 años - 16/07/1980 - 11/04/2001 - MarianoRajoy
51.‹ Izaga González, Luis Javier - 36 años - 03/07/1981 - 19/06/2002 -Mariano Rajoy
52.‹ López Domaica, Saturnino - 36 años - 03/04/1981 - 19/02/2003 - Angel Jesús Acebes
53.‹ Arnaiz Echevarría,José J. - 35 años - 06/09/1982 - 20/03/2004 - Angel Jesús Acebes
54.‹ Beloqui Cortajerena, José J. - 33 años - 01/10/1982 - 08/06/2000 - Mayor Oreja
55.‹ Martínez Apesteguía, Francisco J. - 32 años - 03/03/1979 - 16/03/2000 - Mayor Oreja
56.‹ Astola Ituretagoyena, José M. - 30 años - 22/01/1982 - 17/01/2002 -Mariano Rajoy

Presos excarcelados por el gobierno de PP y sus diferentes ministros de interior, todos en legislaturas de Aznar. Yo no soy un español de bien y no, no voy a la manifa. Salud gente.

Felicidad, qué bonito nombre tienes...

2007-03-06T15:03:00.000-08:00

Te hablaría de la infancia, de la sangre en la rodilla o en la tarde el pan y el chocolate. De la cantidad de veces que mi abuela me limpió el “focicu” delante los vecinos. También te hablaría de cuánta leña piqué o vales de carbón metí en la carbonera, de cuando iba con los Llanucos a caballo hasta Naves o Bendones, de la primera vez que vi matar conejos o gallines, del impacto que me causo aquel cuerpu sin cabeza corriendo por el patio. Te hablaría también del Nalón, cuando bajaba negru como la misma pena, de les inundaciones “metro y mediu” -decía mi guela, ella que siempre se ahogaba en mediu vasu de agua. También de Ramonín “el Tordu”, que una vez me dijo “yes el guah.e más guapu de to Veguín” y en lo alto la frente espete-y un besu; de Tites, que a los 9 años me regaló unos guantes pa que no me mancara apurriendo-y les cajes a Ramonín, eren vinateros (aquí se empieza a entender la mi afición...). Te diría también que en abril y en mayo, cuando llega el sol, la pumará de Batós era un espectáculo enorme que aún guardo entre las venas, en el latir continuo que traigo en el corazón.Te hablaría también de los patinetes que hacíamos con rodamientos de lavadores viejes, cuatro clavos y unos tablones. De la cantidad de cajes de cartón vacíes que-y robamos a Teverga, “el ferreteru”, metíamonos dentro y espantábamos a la gente, no hacía falta más. Te enseñaría la tiza que tengo en les manes de dibujar cascayos o carreteras para las chapas de cocacola, casera, agua de borines...Y también te enseñaría los renegrones y cicatrices que aquellas tardes gloriosas de fútbol me dejaron en el cuerpo. Y también les del alma te enseñaría, aquel 11 de Diciembre del 94 en que sonó el teléfono y me instaló pa siempre en la puta vida.
También te diría, y sin sentir gota de vergüenza, que mi guela veía “amotos” tolos días y mi guelu nun diba pala cama sin escuchar el parte en el “arradio”. Juro que no me avergüenzo. Que siempre lo conté, en casa nunca hubo baño y hasta los trece, y más de una vez por les oreyes, me metieron en el bañal y lavábenme y échabenme nenuco. Que era de noche y debajo la cama siempre tuve bacinilla por si venía el apretón, que dormí con mi guela hasta que la pobre escapóme pa siempre, que aquella respiración siéntola en cada pasu miu, tras la nuca, tras toles preguntes que ahora tengo pa ella.
Podría decirte que hacía de rabiar a mi guelu, que-y quitaba el calláu y cagábase en tolos santos pero luego, cuando diba a da-ylu, “cagon to madre, rapaz” y dábame anisinos y caramelos de cubalibre, que me frotaba el pelo orgullosu del nietu que sacaba dieces y metía goles, del yerno que andaba pol mundo pegándose con la realidad que nos tocó vivir pa mantener a la fía, y a los nietos y a ellos, de un guelu al que-y caia la baba hablando de Vitor, mió Pa, que-y compró en Venezuela un taladru Bosch y un juego broques, y una sierra, y una televisión con radio, y llevolu a Madrid a un mitin del PCE pa que viera que de verdad aquel hijo de puta que tanto dolor nos trajo taba enterráu y bien profundo. Diríate que fui feliz con él, que me aprendió a arreglar pinchazos, a pintar con cal el patio, a cambiar persianes, a arreglar cisternes, a tirar una toma enchufe si hacía falta. Diríate que eso ye, grosso modo, la felicidá.
Y hablaría de mi madre, que se equivoca y diz “sospresa” muchas veces, que no pudo estudiar no por burra, sino porque no había dinero pa los dos hijos y claro, encima de mujer era la pequeña. Y hablaría de mi madre sin cansar nunca, del miedo que tenía de la luna siendo una cría o del miedo que sintió en Venezuela al ver una iguana dentro casa. Y de los ojos guapísimos que tien y que no heredamos nadie, y de lo bien que cocina y de lo bien que educó a los hijos y de que incluso ahora que-y sacamos medio cuerpo yo o cuerpo enteru el mi hermanu, nos planta una ostia y diz “no se te olvide quien ye tu madre”. Ya te digo, hablaría de mi madre y nunca cansaría, nunca. Porque pa ella, por encima de todo, y digo absolutamente todo, toy yo en el mundo.
Y de mi padre no te hablaría nunca, porque no encontré todavía las palabras.

Así que ya ves, diríate eso, que la felicidad ye tener casi 24 años y tener la suerte de haberlo vivido, de acordarme de ello y de ellos y de poder decir que nunca, nunca los traicioné, que nunca nunca los traicionaré porque ellos son yo más que yo y ya dijo Benedetti que vale más traicionar que traicionarse. Y felicidad será esto, hacer cuenta del futuro, pensar que mañana si todo va bien yo tendré un fiu y mi padre, que a los doce años taba en la cantera del Chingao en entrepeñes, podrá darle a los nietos lo mejor del mundo, y no hablo de regalos o dinero o gominoles, hablo de Libia, Argelia, Venezuela, el Sáhara...todo eso que no cabe dentro de los límites del papel de regalo.

Acción de gracies

2007-03-04T02:35:00.000-08:00

"Si estuvieras aquí,
pienso
al escribir
tu nombre,
qué sentido más amplio
tendría la vida,
qué hora más plena
nos trajera
mañana.

Pero no estás
pero no hay
sino
tu ausencia
púrpura sobre las cosas
y esa forma
cansada
de tus pupilas
ante el mundo."

Pa Manolo, que hizo de mi infancia un pan feliz y abundante, pa Manolo, que plantó pa siempre el árbol delante mi casa. Pa mi güelu, que quiso al nietu por encima de toles coses. Tolos besos, toles primaveres, toles palabres.